عربية ابويا

أخويا باع عربية أبويا الله يرحمه من غير ما يقولي… وبعد يومين، المشتري اتصل بيا وسألني عن جواب مقفول كان متثبت تحت الكرسي! اسمي ليلى، وأبويا توفّى في شهر مارس، بعد معركة قصيرة مع سرطان البنكرياس. كان عنده واحد وسبعين سنة، وميكانيكي متقاعد، وكان آخر حد فاضل ليا من أهلي. أبويا كان عنده حاجة واحدة بيحبها بجد، وهي عربية بيك أب فورد خضرا موديل 1994، كان مجددها بإيده على مدار عشرين سنة تقريبًا. العربية دي كانت جزء من حياته، وجزء من ذكرياتي معاه. هو اللي علّمني إزاي أغيّر زيت العربية، وهو اللي وصلني بيها أول يوم ليا في المدرسة الثانوية. وحتى لما المرض اشتد عليه وبقى مش قادر يسوق، كان كل يوم أحد يطلب من أخويا كريم إنه يشغّل الموتور، بس علشان يسمع صوت العربية وهي دايرة. بعد العزا، أنا وكريم اتفقنا إننا نسيب البيت والعربية زي ما هما لمدة ست شهور على الأقل، لحد ما نشوف هنتصرف إزاي في ميراث أبويا. ده كان اتفاقنا، وبصراحة مدّينا إيدينا لبعض وأكدنا عليه. لكن يوم السبت اللي فات، روحت بيت أبويا علشان أسقي الزرع، وفوجئت إن باب الجراج مفتوح. بصيت للمكان اللي العربية كانت بتركن فيه دايمًا، واتصدمت لما لقيته فاضي! كل اللي كان موجود هو بقعة زيت قديمة على أرضية الجراج. اتصلت بكريم فورًا، وأول ما رد عليّا، حسّيت من نبرة صوته إنه مش شايف إن فيه أي حاجة تستاهل القلق. قال ببرود: — آه، العربية دي! أنا بعتها. واحد من بلد قريبة مننا دفع فيها تمانية آلاف دولار كاش. ما هي كانت مركونة وبتصدّي يا ليلى، وأبويا مكنش هيحب إنها تفضل كده من غير فايدة. حسّيت إن الكلام وقف في زوري، ورديت عليه وأنا بالعافية قادرة أتكلم: — إحنا كان بينا اتفاق يا كريم! رد بمنتهى اللامبالاة: — اهدي بس، إنتِ هتاخدي نصيبك من الفلوس. وبعدها قفل السكة في وشي! قعدت على أرضية الجراج حوالي ساعة كاملة، ببص للمكان الفاضي اللي كانت العربية واقفة فيه، وأنا حاسة بغضب ووجع رجعوا يفتحوا جرح فقدان أبويا من أول وجديد. مكنتش زعلانة على الفلوس، ولا حتى على العربية نفسها قد ما كنت موجوعة من إن أخويا قدر يبيع حاجة أبويا حبها طول عمره، من غير حتى ما يفكر يرجعلي أو يحترم اتفاقنا. لكن بعد يومين بس، حصلت حاجة مكنتش أتخيلها أبدًا! تليفوني رن من رقم غريب، ولما رديت، سمعت صوت راجل بيتكلم بأدب، لكن كان واضح من نبرة صوته إنه متردد ومش عارف يبدأ كلامه إزاي. قال: — ألو، لو سمحتي، إنتِ ليلى؟ رديت باستغراب: — أيوه، مين معايا؟ قال: — أنا الشخص اللي اشترى عربية والدك من أخوكي. أنا آسف لو هضايقك، بس كنت بنضّف العربية امبارح بالليل، ولقيت حاجة غريبة متثبتة تحت كرسي السواق. سكت لحظة، وكأنه بيحاول يختار كلماته بعناية. وبعدين كمل: — لقيت جواب في ظرف مقفول، ومش عارف ليه، بس اسمك مكتوب عليه من برّه. اتسمرت مكاني، وقلبي بدأ يدق بسرعة. الراجل أخد نفس عميق، وقال الجملة اللي خلت جسمي كله يقشعر: — الخط اللي مكتوب بيه اسمك شبه خط والدك جدًا… وأنا مش عارف إذا كنتِ تعرفي أي حاجة عن الجواب ده ولا لأ! أخويا باع عربية أبويا من ورايا… لكن الجواب اللي اتلاقى تحت الكرسي كشف سرّ محدش فينا كان يتخيله! فضلت ماسكة التليفون ومش عارفة أرد على الراجل. كنت بحاول أستوعب إزاي أبويا يسيبلي جواب مخبّيه تحت كرسي عربيته، وليه يختار يخبيه بالطريقة دي بالذات. سألته بصوت مهزوز: — حضرتك متأكد إن الجواب مكتوب عليه اسمي أنا؟ رد عليّا: — أيوه يا مدام ليلى، اسمك مكتوب بوضوح. والظرف متقفل كويس، وأنا لسه مفتحتوش. بصراحة، لما شفت اسمك، حسيت إن الأمانة دي لازم ترجعلك. غمضت عيني، وحاولت أسيطر على دموعي، وقلتله: — ممكن أقابلك؟ أنا لازم أشوف الجواب ده. اتفقنا نتقابل بعد ساعة في كافيه صغير على الطريق الرئيسي. طول الطريق، كانت أفكار كتير بتدور في دماغي. هل أبويا كان عارف إن نهايته قربت؟ هل كان فيه حاجة مخبيها عني؟ وليه مدّانيش الجواب ده بنفسه؟ ولما وصلت، لقيت الراجل قاعد على ترابيزة في الركن، وأول ما شافني قام وقف. كان اسمه عماد، راجل في الخمسينات من عمره، وملامحه هادية. طلع من شنطته ظرف بني قديم، وحطه قدامي بحرص. أول ما شفت خط أبويا، انهرت في العياط. كان نفس الخط اللي كنت بشوفه على ورق المشتريات اللي كان بيكتبه في الورشة، ونفس الخط اللي كتب بيه آخر كارت عيد ميلاد ليا. مدّيت إيدي وخدت الظرف، لكن قبل ما أفتحه، عماد قال: — على فكرة، فيه حاجة تانية حصلت وأنا بنضف العربية. بصيتله بقلق: — إيه هي؟ قال: — تحت الكرسي، جنب الظرف، لقيت رقم تليفون مكتوب على قصاصة ورق صغيرة. بس الورقة كانت قديمة ومقطوعة، ومقدرتش أفهم الرقم كله. قلبي انقبض. حطيت الظرف في شنطتي، وشكرته، ورجعت البيت بسرعة. دخلت أوضتي وقفلت الباب، وفضلت أبص للظرف دقايق طويلة قبل ما أفتحه. وفي الآخر، طلعت منه ورقتين. الأولى كان مكتوب فيها: «بنتي ليلى الحبيبة… لو إنتِ بتقري الكلام ده، يبقى غالبًا أنا مش موجود جنبك، ومش قادر أقولك الكلام ده بنفسي. عارف إنك هتزعلي لما تعرفي إني خبّيت عنك سر كبير، لكن صدقيني، أنا عملت كده علشان أحميكي. فيه حاجات كتير حصلت قبل مرضي بسنين، وكنت فاكر إني هاخدها معايا قبري، لكني اكتشفت إن السكوت ساعات بيكون أذى أكبر من الحقيقة. أنا عارف إنك بتحبيني، وعارف إنك عمرك ما هتسامحيني بسهولة على اللي هتعرفيه. لكن قبل ما تحكمي عليّا، لازم تسمعي الحكاية من أولها. افتكري دايمًا إن العربية الخضرا مش مجرد عربية. جواها ذكرى من حياتي، وحقيقة تخصك إنتِ بالذات. ولو وصلتِ للمرحلة اللي مش عارفة فيها تصدقي مين، افتحي الورقة التانية، واتصلي بالرقم المكتوب فيها. بس خلي بالك يا بنتي… مش كل الناس اللي بتحمل اسم العيلة بتكون فعلًا خايفة على مصلحتك.» حسّيت ببرودة تسري في جسمي. رجعت قرأت الجملة الأخيرة أكتر من مرة. مين المقصود بالكلام ده؟ هل أبويا كان بيتكلم عن كريم؟ ولا فيه حد تاني في حياتنا كان بيخبي علينا حاجة؟ فتحت الورقة التانية، ولقيت رقم تليفون، وتحته اسم واحد بس: «محمود عبدالسلام» الاسم ده كان غريب عليّا تمامًا. عمري ما سمعته من أبويا، ولا شفته في أي ورق من أوراقه. مسكت التليفون، وفضلت أبص للقم وأنا مترددة. جزء مني كان عايز يعرف الحقيقة مهما كانت، وجزء تاني كان خايف إن الحقيقة دي تهدّ كل حاجة كنت أعرفها عن عيلتي. لكن في الآخر، ضغطت على زر الاتصال. رن التليفون مرة… واتنين… وتلاتة. وبعدين رد صوت راجل كبير في السن، صوته كان مبحوح وهادي. — ألو؟ بلعت ريقي وقلت: — مساء الخير، حضرتك الأستاذ محمود عبدالسلام؟ سكت شوية، وبعدين رد: — أيوه، مين معايا؟ قلتله: — أنا ليلى… بنت عم حسن الميكانيكي. أول ما قلت اسم أبويا، سمعت نفس الراجل اتغير فجأة. قال بصوت مرتعش: — ليلى؟ بنت حسن؟ — أيوه، حضرتك تعرف أبويا؟ فضل ساكت ثواني طويلة، وبعدها قال جملة خلتني أحس إن الأرض بتتهز من تحتي: — يا بنتي… أنا كنت مستني المكالمة دي من أكتر من عشرين سنة. شهقت من الصدمة: — مستني مكالمتي أنا؟ ليه؟ رد بصوت مليان حزن: — لأن أبوكي وعدني إنه في يوم من الأيام، لما تبقي كبيرة وتعرفي الحقيقة، هتتواصلي معايا. حسّيت إن نفسي بيتسحب مني. — حقيقة إيه يا أستاذ محمود؟ أنا مش فاهمة أي حاجة! قال: — اسمعيني كويس يا ليلى. أبوكي كان راجل طيب، لكنه شال سر تقيل طول عمره. والسر ده ليه علاقة بيكي إنتِ، وبأمك الله يرحمها، وبحاجة حصلت يوم ما اتولدتي. وقفت مكاني، والتليفون بيرتعش في إيدي. أمي ماتت وأنا صغيرة، وكل اللي كنت أعرفه عنها إنها توفّت بعد ولادتي بفترة قصيرة. عمري ما شكّيت في الكلام ده، ولا خطر على بالي إن فيه حاجة تانية ممكن تكون حصلت. سألته وأنا مش قادرة أسيطر على صوتي: — حضرتك تقصد إيه؟ إيه اللي حصل يوم ما اتولدت؟ رد عليّا: — الكلام ده مينفعش يتقال في التليفون. لازم نتقابل، لكن قبل ما أقولك أي حاجة، فيه سؤال واحد لازم تجاوبيني عليه. — اتفضل. قال: — أخوكي كريم… هو اللي باع العربية؟ اتصدمت من السؤال. — أيوه، بس إنت عرفت منين؟ سمعت تنهيدة طويلة من الناحية التانية، وبعدها قال: — لأن حسن كان خايف من اليوم اللي العربية دي تخرج فيه من إيد عيلته قبل ما توصلك الأمانة اللي جواها. قلبي دق بعنف. — أمانة إيه؟ الجواب اللي لقيته كان فيه كلام عن سر، لكن مفهمتش حاجة! قال محمود: — الظرف اللي معاكي مش هو كل الحكاية. أبوكي كان مخبي حاجة تانية في العربية، وكان متأكد إنك إنتِ الوحيدة اللي هتعرفي قيمتها. قمت بسرعة، وجريت ناحية شنطتي، وطلعت الجواب وقلّبته من كل ناحية. مفيش حاجة تانية. رجعت للتليفون وقلتله: — طب أعمل إيه؟ أرجوك، أنا لازم أفهم! رد عليّا: — بكرة الصبح، تعالي على العنوان اللي هبعتهولك. وهاتي معاكي الجواب، ومتقوليش لأي حد إنك كلمتيني. وبعدين سكت لحظة، وأضاف بصوت خافت: — وخصوصًا كريم. قبل ما أقدر أسأله عن السبب، قفل المكالمة. فضلت واقفة في نص الأوضة، حاسة إن حياتي كلها بتتقلب في لحظات. لكن اللي مكنتش أعرفه وقتها، إن كريم ماكانش بعيد عن اللي بيحصل زي ما كنت فاكرة. لأن في نفس الليلة، وأنا قاعدة أحاول أفهم كلام محمود، وصلني منه إشعار برسالة على الموبايل. رسالة قصيرة جدًا، من غير أي مقدمات: «ليلى، لو لسه معاكي جواب أبوكي، متقابليش محمود عبدالسلام. كريم مش هو الوحيد اللي مخبي عنك الحقيقة.» بصيت لاسم المرسل. كان رقم غريب، من غير اسم مسجل. وقبل ما ألحق أرد، وصلت رسالة تانية: «لو عايزة تعرفي مين محمود، افتحي درج المكتب القديم في بيت أبوكي… هتلاقي صورة مستحيل تتوقعي مين اللي واقف فيها.» في اللحظة دي، عرفت إن الموضوع أكبر بكتير من مجرد جواب قديم. وإن العربية اللي أخويا باعها من ورايا، ممكن تكون المفتاح لحقيقة اتدفنت من أكتر من عشرين سنة. لكن السؤال اللي كان مرعبني بجد: مين صاحب الرسائل؟ وإيه اللي كان أبويا بيحاول يحميني منه طول السنين دي؟ فضلت باصة للرسالة اللي وصلتلي، وأنا حاسة إن كل حاجة حواليا بقت غريبة. مين اللي بيبعتلي؟ وإزاي عرف إن معايا جواب أبويا؟ والأهم من ده كله، ليه مصرّ إني مبقابلش محمود؟ قررت إني مش هفضل طول الليل قاعدة مستنية الخوف ياكلني. لبست بسرعة، وخدت مفاتيحي، وروحت بيت أبويا. أول ما دخلت، ريحة البيت القديمة رجعتلي كل ذكرياتي معاه. حسّيت للحظة إني هسمع صوته بيناديني من الورشة اللي كان عاملها في الجراج. لكن المكان كان ساكت… سكون يوجع القلب. دخلت مكتبه، وبدأت أفتح الأدراج واحد ورا التاني، لحد ما وصلت للدرج الأخير. كان مقفول بمفتاح صغير، لكني افتكرت إن أبويا كان بيخبّي نسخة من مفاتيح المكتب في علبة معدنية فوق المكتبة. فتحت الدرج، ولقيت ملف قديم، وصورة بالأبيض والأسود، وورقة مكتوب عليها اسمي. مسكت الصورة، وأول ما بصيت فيها، حسّيت إن الدم اتجمد في عروقي. الصورة كانت لأبويا وهو شاب، واقف جنب أمي قدام مستشفى، ومعاهم راجل تالت. الراجل ده كان محمود عبدالسلام! لكن الصدمة الحقيقية مكنتش وجوده في الصورة… الصدمة كانت إن أمي كانت شايلة طفلة صغيرة، وعلى ضهر الصورة مكتوب بخط أبويا: «ليلى، يوم ما بدأت الحكاية اللي غيّرت حياتنا كلنا… 1994». فتحت الورقة اللي في الملف، ولقيت رسالة تانية بخط أبويا: «بنتي ليلى… لو وصلتي للورق ده، يبقى الوقت جه علشان تعرفي الحقيقة. محمود كان أقرب صديق ليا، وكنا بنشتغل سوا في ورشة تصليح عربيات. وفي يوم، حصل حادث غيّر حياتنا. محمود فقد زوجته وبنته الرضيعة في حادث عربية، لكنه عمره ما اقتنع إن بنته ماتت. وفي نفس الفترة، أمك كانت بتولدك، وحصلت لخبطة في المستشفى بسبب حريق صغير وإخلاء قسم الولادة. بعد الحادثة دي، ظهرت أوراق متناقضة، وكل واحد فينا صدّق رواية مختلفة. أنا عمري ما كنت متأكد من الحقيقة، لكن كان عندي سبب يخليني أشك إن فيه طفلة اتسجلت باسم غلط. ومحمود فضّل يدور على بنته سنين طويلة. أنا أخفيت عنه بعض الأوراق، مش علشان أحرمه من بنته، لكن علشان كنت خايف أكون بفتح باب لظلم جديد. سامحيني يا بنتي على سكوتي، لكن لازم تعرفي الحقيقة من الأوراق الأصلية، مش من كلامي ولا كلام غيري». وقعت الرسالة من إيدي. يعني إيه؟ هل محمود ممكن يكون أبويا الحقيقي؟ لا… مستحيل! أبويا حسن هو اللي رباني، هو اللي سهر على مرضي وأنا صغيرة، وهو اللي علّمني كل حاجة في الحياة. حتى لو الحقيقة طلعت غير اللي أعرفه، ده مش هيغيّر إنه أبويا اللي حبني. لكن كان لازم أعرف. تاني يوم الصبح، اتصلت بمحمود ووافقت أقابله. وصلت لعنوانه، ولقيت راجل كبير قاعد في شرفة بيت قديم، قدامه صورة لطفلة صغيرة. أول ما شافني، قام ببطء، وعينيه اتمَلَت بالدموع. قال بصوت مكسور: — كنت شبهها وإنتِ صغيرة؟ قربت منه، وقلت: — أنا مش جاية أتهم حد، ولا جاية أسمع كلام يغيّر حياتي في لحظة. أنا جاية أعرف الحقيقة. هز راسه، وطلع ملف قديم من درج قريب. قال: — دي صورتي مع زوجتي وبنتي. اسمها كان مريم. اتقال لي إنها ماتت بعد الحادث، لكني فضلت سنين أدور على أي دليل يثبت إنها كانت عايشة. طلع ورقة قديمة، فيها رقم ملف مستشفى، وتقرير عن الأطفال اللي اتنقلوا بعد الحريق. كان فيه اسم طفلة اتسجل مرتين، باسمين مختلفين، بسبب خطأ في نقل البيانات. لكن الورق وحده مكنش كفاية علشان يثبت أي حاجة. سألته: — وعرفت إزاي إن الموضوع له علاقة بيا؟ قال: — حسن طلب مني من سنين أوقف البحث، وقال لي إنك بنته وإن مفيش داعي أوجعك بحكايات قديمة. لكن قبل ما يموت بشهور، اتصل بيا وقال إنه سابلك دليل في العربية. سكت شوية، وبعدين أضاف: — هو مكنش عايزك تختاري بينه وبين الحقيقة. كان عايزك تعرفي إنك تستحقي تعرفي أصلك، مهما كانت النتيجة. حسّيت بدموعي بتنزل. لكن قبل ما أكمل كلامي، تليفوني رن. كان كريم. رديت، وقلت بعصبية: — إنت كنت عارف حاجة عن الموضوع ده؟ سكت لحظة، وبعدين قال: — أيوه يا ليلى. اتصدمت. — يعني إيه أيوه؟ إنت عارف إن فيه سر يخصني، وبعت العربية من غير ما تقولي؟ قال بصوت واطي: — أنا لقيت ورق أبويا قبل ما أبيع العربية. ولما قريته، خفت. — خفت من إيه؟ — خفت إنك تعرفي إن أبويا كان مخبي عننا حاجة كبيرة، وخفت إنك تفتكري إنه ضحك علينا طول عمره. أنا كنت عايز أبيع العربية قبل ما الموضوع يكبر. صرخت فيه: — فقررت تبيع حاجة أبوك اللي كان بيحبها، وتكسر اتفاقنا، وتتصرف كأنك لوحدك صاحب الحق؟! قال: — أنا غلطت يا ليلى، وأنا عارف. بس أنا كمان كنت خايف أخسرك. قفلت المكالمة من غير ما أرد. لأول مرة، حسّيت إن حزني على أبويا اختلط بغضب كبير من أخويا. لكنه كان غضب محتاج وقت علشان يهدى، مش حكم نهائي على علاقتنا. بعد أسابيع، قدرنا نوصل لملفات المستشفى الأصلية، واتعمل تحليل DNA بموافقة الأطراف المعنية. فضلت مستنية النتيجة وأنا مش عارفة أتمنى إيه. جزء مني كان عايز يثبت إن كل اللي عرفته طول عمري صحيح، وجزء تاني كان محتاج يعرف الحقيقة مهما كانت. ولما النتيجة ظهرت، قعدت قدام الطبيب، وإيدي بتترعش. بصلي وقال بهدوء: — التحليل بيأكد إن الأستاذ محمود هو والدك البيولوجي. حسّيت إن الدنيا سكتت حواليّا. محمود غطّى وشه بإيده وانهار في العياط، وأنا فضلت باصة للورقة من غير ما أقدر أتكلم. بعد سنين طويلة من البحث، عرف أخيرًا إن بنته عايشة. لكن وسط دموعه، بصيتله وقلت: — أنا محتاجة وقت. أنا معرفكش، ومش هقدر أعتبرك أبويا في يوم وليلة. لكن لو عايز تبقى جزء من حياتي، لازم نبني علاقتنا من الأول، من غير أسرار ولا ضغط. هز راسه، وقال: — ده حقك يا بنتي. أنا مش طالب منك تنسي اللي فات، أنا بس نفسي أعرفك. أما أبويا حسن، ففضل أبويا في قلبي، حتى بعد ما عرفت الحقيقة. هو اللي رباني، وهو اللي حبني، وهو اللي كان جنبي في كل لحظة احتجته فيها. ومهما كان سبب إخفائه للحقيقة، مش هقدر أمحو عمر كامل من الحب والذكريات. بعد شهر، كريم رجعلي فلوس نصيبي من تمن العربية، واعترف إنه اتسرع، وإنه مكانش من حقه يتصرف لوحده. سامحته بعد وقت طويل، لكن وضحتله إن الثقة مش بترجع بكلمة اعتذار، وإن اتفاقنا كان لازم يحترمه. أما عماد، مشتري العربية، فساعدنا نتواصل مع المالك الجديد، ولما عرف الحكاية، وافق يرجّع العربية مقابل رد المبلغ اللي دفعه. رجعت العربية للجراج، ورجعت معاها ذكريات كتير كنت فاكرة إني فقدتها للأبد. وفي يوم، وقفت قدامها، ولمست الدركسيون اللي أبويا علّمني أسوق عليه، وافتكرت آخر مرة طلب فيها من كريم يشغّل الموتور علشان يسمع صوته. ابتسمت وسط دموعي، وقلت: — رجعت يا بابا… بس المرة دي، مش هسيب أي حد يقرر لوحده إيه اللي يستحق يفضل من ذكرياتك. وبعدها، بدأت أتعرف على محمود بالتدريج. مبقاش غريبًا تمامًا، لكنه كمان ما بقاش شخصًا أقدر أعتبره أقرب الناس ليا في يوم وليلة. اتعلمنا إن القرابة مش مجرد اسم في شهادة ميلاد، وإن الحب مش بيمسح الماضي، لكنه ممكن يساعدنا نبني مستقبل مختلف. وفي الآخر، فهمت إن أبويا سابلي أكتر من جواب مخبّي تحت كرسي عربية… سابلي فرصة أعرف الحقيقة، حتى لو كانت مؤلمة. وعرفت إن بعض الأسرار ممكن تغيّر شكل العيلة، لكن مش بالضرورة تمحو الحب اللي اتبنى على مدار السنين. تمت بحمد الله “هذه القصة من وحي خيال الكاتب، وأي تشابه بينها وبين الواقع في الأسماء أو الأحداث هو محض صدفة غير مقصودة.”

مقالات ذات صلة

طفلة الغدر حكايات مني السيد 2

عمران الاخير

في الوقت اللي عيلتي

نور ناصر 2

كان معايا في الملجا

رواية بقلم روان

اترك تعليقاً إلغاء الرد